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Los sabios dicen que sólo los tontos se apuranPero yo no puedo evitar enamorarme de ti¿Debo quedarme? ¿será un pecado?No puedo evitar enamorarme de tiMientras los ríos fluyen suavemente al marCariño, allí vamos, algunas cosas significanToma mii mano, mi vida entera tambiénPorque no puedo evitar enamorarme de tiMientras los ríos fluyen suavemente al marCariño, allí vamos, algunas cosas significanToma mii mano, mi vida entera tambiénPorque no puedo evitar enamorarme de tiUB40
El artista es creador de belleza.
Revelar el arte y ocultar al artista es la meta del arte.
El crítico es quien puede traducir de manera distinta o con nuevos materiales su impresión de la belleza. La forma más elevada de la crítica, y también la más rastrera, es una modalidad de autobiografía.
Quienes descubren significados ruines en cosas hermosas están corrompidos sin ser elegantes, lo que es un defecto. Quienes encuentran significados bellos en cosas hermosas son espíritus cultivados. Para ellos hay esperanza.
Son los elegidos, y en su caso las cosas hermosas sólo significan belleza.
No existen libros morales o inmorales.
Los libros están bien o mal escritos. Eso es todo.
La aversión del siglo por el realismo es la rabia de Calibán al verse la cara en el espejo.
La aversión del siglo por el romanticismo es la rabia de Calibán al no verse la cara en un espejo.
La vida moral del hombre forma parte de los temas del artista, pero la moralidad del arte consiste en hacer un uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Incluso las cosas que son verdad se pueden probar.
El artista no tiene preferencias morales. Una preferencia moral en un artista es un imperdonable amaneramiento de estilo.
Ningún artista es morboso. El artista está capacitado para expresarlo todo.
Pensamiento y lenguaje son, para el artista, instrumentos de su arte.
El vicio y la virtud son materiales del artista. Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, el modelo es el talento del actor.
Todo arte es a la vez superficie y símbolo.
Quienes van más alla de la superficie, se exponen a las consecuencias.
Quienes penetran en el símbolo se exponen a las consecuencias.
Lo que en realidad refleja el arte es al espectador y no la vida.
La diversidad de opiniones sobre una obra de arte muestra que esa obra es nueva, compleja y que está viva. Cuando los críticos disienten, el artista está de acuerdo consigo mismo.
A un hombre le podemos perdonar que haga algo útil siempre que no lo admire. La única excusa para hacer una cosa inútil es admirarla infinitamente.
Todo arte es completamente inútil.
OSCAR WILDE
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Federico García Lorca
Son muy pocos los que conocen la historia de este viejo árbol, son muy pocos los que saben donde está.
Según cuentan, el árbol Gaia goza de tal majestuosidad que sobrecoge a cualquiera que se pose frente a él.
Algunas tribus, las que gozan de la tradición más antigua, cuentan que este magnífico árbol ya era viejo cuando el hombre comenzaba a poblar la tierra.
Sus frutos, de un azul intenso, poseen el sabor más fabuloso jamás probado, sus hojas purpúreas son fuente de muchos medicamentos y rituales llevados a cabo por los chamanes instruidos en la tradición más ancestral.
Durante milenios el árbol fue guardado y cuidado pero llegó un día en que la tribu del agua decidió apoderase de él, pero como era demasiado grande para llevárselo y esconderlo, decidieron recolectar gran parte de sus frutos todas las semanas.
Hacían cuencos con las semillas, comenzaron a fabricar multitud de cosas únicamente con la madera de aquel preciado árbol, olvidando las antiguas técnicas que no lo dañaban, poco a poco, sus costumbres e incluso su dieta giraban alrededor de ese maravilloso árbol, únicamente de el, tanto fue así, que se olvidaron de la existencia del propio árbol, y en él sólo veían bonitos utensilios, deliciosa comida, resistentes ropajes con sus hojas…
El jefe de la tribu de la piedra reunió al resto de tribus e hicieron un balance de los daños que la tribu del agua estaba causando a Gaia…las predicciones eran espantosas, el árbol estaba comenzando a enfermar, si moría, todas las tribus, incluida la del agua, moriría, porque precisaban de ese árbol para sobrevivir.
Tras una unánime decisión, tomaron el camino hacia las tierras de la tribu del agua, querían hacerles ver que si seguían así Gaia moriría y con ella el resto de seres, querían enseñarles formas de curar al árbol y formas de sobrevivir únicamente cogiendo una mínima parte de la planta, como hacían el resto de tribus.
Tras arrojar a la hoguera todas las ideas que el jefe de la tribu de la piedra había ofrecido, Homu, así era como se llamaba el jefe de la tribu del agua, se burlo de todos y dijo que eso de lo que le estaban hablando eran todo exageraciones…el resto de las tribus, sabiendo que no podían comenzar una guerra contra la del agua se fueron rendidos y decidieron ayudar por su cuenta al árbol.
Hoy en día, Gaia se muere ¿Qué harías tú para convencer a la tribu del agua?
La muerte es un olor que difícilmente se olvida, mas aun la muerte violenta.
Sangre, sudor, lágrimas, barro…toda una compilación de sufrimiento.
El miedo está a la orden del día, el miedo más primitivo, nadie quiere ser asesinado.
Todo comienza muy rápido, los golpes se suceden uno tras otro haciendo un ruido sordo, desencadenante de multitud de hemorragias internas, eres consciente de cómo tus tejidos se machacan en ese doloroso instante. Pero tu no estas ahí, tu intelecto se centra únicamente en los puntos débiles de tu oponente, u oponente, pues nunca estás segura de cuántos son, ha de ser un golpe certero y preciso, uno tras otro, tienes que reservar energías, no son los únicos en ese bando, no hay cabida para el cansancio, no existe.
Acompañando los golpes, los alaridos de dolor, los llantos, se suceden, casi te llegan los sonidos de los huesos al machacarse, los tendones y músculos, profieren un quejido, casi como un llanto, un chirrido al partirse, cual cuerdas de una guitarra.
Tienes que darte prisa, mientras haya gritos, hay vida. El cuerpo, entumecido, se mueve cual autómata.
Matar, matar, matar, desesperadamente.
La sangre brota, la ira fluye, la rabia lo culmina tono, no existen las palabras, sólo gruñidos guturales que animalizan al ser.
Sangre, la boca te sabe a sangre, quizás la tuya, quizás la de tu adversario, que finalmente, cae muerto sobre ti.
Con un esfuerzo por alejar el llanto, empujas al cadáver a un lado e intentas incorporarte. Te das cuenta de que hay barro, pero no llueve, es barro creado por el sudor y la sangre.
A tu alrededor, la Muerte actúa por doquier, tocando con su mano a los contrincantes enfebrecidos.
Un golpe seco, un crujido.
Tu tibia rasga la carne y sale al exterior, te desplomas y pruebas aquel barro sanguinolento, producto del odio, con tus labios.
Otro golpe seco. El dolor desaparece.
Llueve.
El agua refresca las heridas y el alma, limpia el barro. Han cesado los alaridos y gruñidos, la Muerte se ha llevado sus almas, se ha olvidado de ti.
Luchas, esta vez, contra el agotamiento, escupes y te giras.
El agua cae sobre tu cara, huele a muerte.
La vida duele. La muerte es para los débiles.
El aire viciado y sucio te recuerda que estás respirando tus propios amargos suspiros.
